Niemand? Wirklich niemand!

„Jesus Christus spricht: Niemand wird meine Schafe aus meiner Hand reißen.“

Liebe Gemeinde,

Niemand? Wirklich niemand? Nein, niemand! Was für ein Wort! Was für eine Zusage! In einer Welt, in der so vieles unsicher ist, in der wir erleben, wie zerbrechlich unser Leben und unsere politische Ordnung sein kann, sagt Jesus: „Niemand wird meine Schafe aus meiner Hand reißen.“ Nicht: Vielleicht kann ich sie festhalten. Nicht: Solange sie stark genug glauben, wird alles gut. Sondern: Niemand!

Es wird eine Geschichte von dem großen Theologen Karl Barth erzählt.ⁱ Karl Barth war Professor, einer der bedeutendsten Theologen des vergangenen Jahrhunderts. Er hat eine gewaltige „Kirchliche Dogmatik“ geschrieben. 13 Bände. Rund 9.300 Seiten! Man stelle sich das einmal vor: 9.300 Seiten Nachdenken über Gott, über Jesus Christus, über den Glauben und die großen Fragen des Lebens. Und dann soll Karl Barth einmal gefragt worden sein, ob er seinen christlichen Glauben auch ganz kurz zusammenfassen könne. Und Karl Barth antwortete: „Weil ich Jesu Schäflein bin.“ⁱⁱ

Wie bitte?ⁱⁱⁱ „Weil ich Jesu Schäflein bin“? Ein hochintelligenter Professor? Tausende Seiten Theologie? Und dann ein Kinderlied? Ja, vielleicht gerade deshalb. Vielleicht hat Karl Barth etwas verstanden, was wir im Laufe unseres Lebens erst mühsam lernen müssen: Dass am Ende nicht zählt, wie viel wir wissen. Nicht, was wir alles geleistet haben. Nicht, wie stark oder wie fromm wir sind. Sondern dass wir ganz einfach, ganz kindlich und beherzt darauf vertrauen können, dass es jemanden gibt, der uns von Herzen liebt. Jemanden, der uns kennt. Jemanden, der uns annimmt, jemanden, der uns festhält.

Vielleicht kommt man tatsächlich erst nach 9.300 Seiten Dogmatik, nach einem langen Weg des Glaubens und Lebens zu einer solchen Einfachheit. Einer Einfachheit, die einfach von Gott redet.^iv Zu einer Einfachheit, die kindlich klingt, aber keineswegs kindisch ist.

Wenn der Glaube nicht nur gelehrt, sondern gelebt wurde; wenn er durch Zweifel hindurchgegangen ist; wenn er erlitten, erbetet, manchmal auch mühsam festgehalten wurde; wenn man an Gräbern gestanden hat; wenn man Abschiede erleben musste; wenn man Nächte gekannt hat, in denen Gott so weit weg schien; und wenn man dann, vielleicht mit leiser, brüchiger Stimme, immer noch sagen kann: „Weil ich Jesu Schäflein bin.“ – Dann ist das kein naiver Kinderglaube; dann ist das ein Glaube, der durch das Leben hindurchgegangen ist; ein Glaube, der auch fragen kann und darf: „Wo, guter Hirte, bleibst du?“^v; ein Glaube, der weiß: Ich kann und muss nicht alles verstehen. Aber ich darf darauf vertrauen, dass ich gehalten werde.

Liebe Gemeinde, das Schönste an unserem heutigen Lehrtext ist für mich, dass Jesus nicht sagt: „Meine Schafe werden mich niemals loslassen.“ Sondern: „Niemand wird meine Schafe aus meiner Hand reißen.“ Das ist ein gewaltiger Unterschied. Denn wenn es darauf ankäme, dass wir Jesus immer festhalten, dann wäre das eine ziemlich unsichere Sache. Wir kennen uns doch. Es gibt Tage, da fällt uns das Glauben leicht. Da spüren wir Gottes Nähe. Da können wir hoffen und vertrauen.

Aber es gibt auch andere Tage. Tage, an denen die Sorgen übermächtig werden. Tage, an denen die Angst größer ist als unser Vertrauen. Tage, an denen wir nicht einmal mehr beten können. Und manchmal sind wir so erschöpft, dass wir uns selbst nicht mehr festhalten können. Geschweige denn Gott. Was dann? Fallen wir dann aus seiner Hand? Nein! Denn nicht unsere Hand hält Jesus fest. Seine Hand hält uns. Das ist der große Trost dieses Wortes. Nicht meine Glaubensstärke trägt mich, sondern seine Treue. Nicht meine Kraft entscheidet, sondern seine Liebe.

Ich denke dabei an ein kleines Kind, das mit seinem Vater oder seiner Mutter über eine belebte Straße geht. Das Kind hält die Hand des Erwachsenen fest. Aber wenn es stolpert, wenn es erschrickt, wenn seine kleinen Finger den Halt verlieren – dann ist da immer noch die größere Hand, die festhält. Selbst da, wo das Kind sich trotzig oder im Übermut losreißen möchte von der elterlichen Hand, wird es festgehalten, wenn es gefährlich wird.

So ist es mit Jesus. Er hält uns auch dann, wenn unsere eigene Kraft nicht mehr reicht. Selbst wenn wir des Festhaltens überdrüssig werden, ist seine Hand nicht fern. Und vielleicht ist gerade das die befreiendste Botschaft unseres Glaubens: Ich muss nicht immer stark sein. Ich darf schwach sein. Ich darf zweifeln. Ich darf müde sein. Und trotzdem gehöre ich zu ihm.

Liebe Gemeinde, „niemand wird meine Schafe aus meiner Hand reißen.“ Niemand? Auch nicht die Krankheit, die plötzlich alles verändert? Auch nicht die Einsamkeit, wenn das Haus still geworden ist und der Platz am Tisch leer bleibt? Auch nicht die Angst vor dem Morgen? Auch nicht die Schuld, die wir mit uns herumtragen? Auch nicht der Tod? Jesus sagt: Niemand.

Das bedeutet nicht, dass uns all das erspart bleibt. Auch glaubende Menschen werden krank. Auch sie erleben Verluste, Trauer und Schmerz. Der Glaube ist keine Versicherung gegen das Leid. Und die Hand Jesu ist kein Schutzschild, das alles Schwere von uns fernhält. Aber sie ist eine Hand, die uns mitten im Schweren nicht loslässt. Das ist der Unterschied. Jesus verspricht nicht: Dir wird nichts geschehen. Er verspricht: Was auch geschieht, du bist nicht allein. Er sagt nicht: Du wirst niemals fallen. Sondern: Du wirst nicht aus meiner Liebe fallen. Und das ist ein Trost, der die Wirklichkeit ernst nimmt.

Denn manchmal wird eben nicht alles wieder gut. Jedenfalls nicht so, wie wir es uns wünschen. Manche Wunden bleiben. Manche Menschen kommen nicht zurück. Manche Fragen bleiben ohne Antwort. Aber selbst dort, wo uns die Antworten fehlen, bleibt seine Zusage: Du bist in meiner Hand. Und diese Hand kennen wir. Es ist die Hand Jesu, die Menschen gesegnet und Kranke berührt hat. Es ist die Hand, die am Kreuz von Nägeln durchbohrt wurde.

Jesus weiß, was Leiden bedeutet. Er kennt Schmerz und Verlassenheit. Er kennt sogar den Tod. Er ist hinabgestiegen in das Totenreich, wie wir im Glaubensbekenntnis bekennen.^vi Und weil Gott ihn auferweckt hat, dürfen wir hoffen: Seine Liebe reicht weiter als unser Leben. Weiter als der Tod.

Liebe Gemeinde, vielleicht verstehen wir jetzt ein wenig besser, warum Karl Barth am Ende ausgerechnet dieses Kinderlied gewählt haben soll: „Weil ich Jesu Schäflein bin.“ Das klingt ein wenig verniedlichend^vii – ein Schäflein, wenigstens ein Schaf möchten wir schon sein, am besten gar ein mächtiger Widder mit gewaltigen Hörnern!^viii Wir möchten lieber stark sein. Unabhängig. Unser Leben im Griff haben. Aber irgendwann lernen wir, dass wir nicht alles im Griff haben. Dass unsere Kräfte begrenzt sind. Dass wir verletzlich sind.

Und vielleicht ist es dann eine große Befreiung, sagen zu dürfen: Ich brauche jemanden, der mich hält. Ich brauche einen guten Hirten. Ich brauche einen Gott, der mich liebt, auch wenn ich nichts mehr vorzuweisen habe. Vielleicht ist das die Weisheit eines langen Glaubenslebens: Dass ich irgendwann nicht mehr alles erklären muss. Dass ich nicht mehr auf jede Frage eine Antwort brauche. Dass ich einfach sagen darf: Ich gehöre zu Jesus Christus. Er kennt mich. Er liebt mich. Er hält mich. Und er lässt mich nicht los.

Vielleicht nehmen wir heute nur dieses eine Wort mit nach Hause: Niemand. Wenn uns die Sorgen wieder einholen: Niemand. Wenn unser Glaube klein wird: Niemand. Wenn unsere Kräfte schwinden: Niemand. Wenn wir Abschied nehmen müssen: Niemand. Und wenn eines Tages unser eigener letzter Weg kommt, dann dürfen wir hoffen, dass auch dort die Hand Jesu uns hält und es dabei bleibt: Niemand.

Vielleicht brauchen wir dann keine großen Worte mehr. Keine gelehrten Erklärungen. Keine 9.300 Seiten Dogmatik. Vielleicht reicht dann ein leises Gebet: „Herr Jesus, ich bin dein. Halte du mich fest.“ Und vielleicht reicht tatsächlich ein Kinderlied: „Weil ich Jesu Schäflein bin.“ Denn am Ende zählt nicht, wie fest wir Gott halten können. Am Ende zählt, dass er uns hält. Nicht, weil unser Glaube immer so stark wäre. Sondern weil seine Liebe stärker ist.

„Niemand wird meine Schafe aus meiner Hand reißen.“ Niemand? Ja. Wirklich niemand! Amen.

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Marco Hofheinz